No tempo em que os vális de Córdova tinham quase todo o reino sujeito, é que sucedeu o que vou contar. […] — No tempo que disse, lavrava a discórdia entre dois ricos-homens nas terras se além-Douro, afirmavam uns que por amor dos lindos olhos de certa dama, juravam outros que por causa da aposta de um cavalo. De seus castelos os dois inimigos, postos defronte, corriam o campo talando vinhas, pomares e searas, e mal um se descuidava, o outro, assaltando-o, vinha logo acordá-lo a ferro e a fogo. Em suas mesnadas, ou companhas de homens de armas, ardia a guerra em toda a fúria. Nos casais assolados de ambos, o solarengo ou o pastor nunca sabia se ao anoitecer recolheria os frutos, e os rebanhos a salvo, ou se despertaria ao clarão das labaredas, para enterrar algum dos seus assassinado. Por fim o cavaleiro mais velho acometeu o paço acastelado do contrário, e tomou-o à traição, deixando a cabeça do senhor cravada nas ameias. Aconteceu isto, véspera de S. João, por alta noite, quando todos festejavam o bendito Santo com fogueiras, cantigas e folias. O cavaleiro tinha um filho e um irmão. O filho de idade tenra; o irmão temido pela índole e pelo braço. Entraram e saíram os anos, assim a criança fez-se homem; e de parte a parte a aversão das duas famílias cada vez crescia mais. O rio, que as separava, tingiu-se de sangue por muitas vezes, e os sinos não cessavam de dobrar na igreja pelos que morriam. O tempo, que tudo gasta de dia para dia, parecia avivar mais aquela rixa. […] De repente as areias inflamaram-se em um mar de fogo; o céu cobriu-se de trevas; e nas pontas recortadas das altas rochas dançaram, cruzando-se, milhares de luzeiros. Ouviu-se então na vasta solidão do ermo um brado imenso. D. Inigo respondeu, e o pacto, que ali firmou, foi tão negro, que a lua tornou-se cor de sangue e sumiu-se, que as estrelas esconderam trémulas a sua luz. O cristão acabava de vender ali a alma ao inferno pela vingança. […] Cumpridos doze anos, D. Inigo voltou, sem saber como, à terra em que nascera. Disseram que um cavalo da cor da noite, com os olhos todos chamas, o trouxera em breves instantes da Judeia a Portugal. […] Na sala de armas do castelo soam mil vozes de júbilo. […] A meio do banquete as danças tornam a entrançar os pares como grinaldas vivas do festejo. Pelas portas abertas do alcáçar enxameiam incessantemente donas, cavaleiros e monges, convidados pela hospitalidade quase régia do rico-homem. As taças cheias de licor espumoso correm de mão para mão. D. Ordonho, de pé, alça a sua, e com a fronte erguida, brada: — À paz dos cristãos! À ruína e confusão dos infiéis! Uma longa aclamação responde à sua voz: — Assim findem todas as discórdias entre irmãos! Ainda não tinha pousado o vaso na mesa quando, voltando a vista, soltou um grito. Os convivas olharam também e ficaram imóveis com as taças suspensas. No lugar vazio destinado a honrar a memória do pai de Ansures, apareceu de repente um homem sentado. Vestia armas pretas com viseira calada e na cota açor bordado. Descalçando o guante direito, e empunhando a primeira taça cheia, ergueu-a lentamente: — Bem falado, conde Ordonho! exclamou. À paz da noite de S. João!... Não bebeu, derramou o vaso, e o vinho, maculando a toalha, tornou-se vermelho e vivo como o sangue. No sítio em que pousou a taça uma malha de ferro em brasa queimou a alvura do linho. Alçou então a viseira. Os olhos, as feições e os modos eram exactamente os do cavaleiro assassinado havia catorze anos; porém os cabelos e as barbas brancas lembravam que, por cima do seu corpo passara o frio da sepultura. Alguns dos que o viram desejaram fugir, mas, petrificados por um poder oculto, não puderam mover-se. O horror gelava a todos. […] Do castelo, no eirado fronteiro, uma voz cheia e vibrante levanta brados de triunfo, e por momentos avulta a estatura gigante do conde Ordonho, cozida nas chamas, imóvel e majestosa, com os cabelos soltos ao temporal. Depois abateu-se a torre com grande estrépito, as quadrelas aluíram-se, as traves acesas remoinharam e caíram, e entre os destroços, como um leito tranquilo, o velho guerreiro adormeceu do sono eterno. Honra ao que morre amortalhado em suas armas e envolto no seu pendão! Ao cabo de sessenta anos de pelejas o fronteiro sepultou consigo a orgulhosa raça de Riba d’Ave, e do seu castelo só ficaram de pé aquela torre negra, que além vemos, e a ermida onde jazem os ossos de Pedro Ansures.
Rebelo da Silva, Contos e Lendas
Lenda do século XI
Lenda do século XI
